No soy Aquí
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La nieve son las hojas de los pinos en el invierno de Irati. Manto blanco donde no hay marcas de ningún pasado. Tus pies no dejan rastro, no perturban el paisaje. Tu aliento sale como humo y cae como aguanieve. Quedarte sería morir. Pero no iba a pasarme.
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